Определения и ограничения.
Сладкий.
Желтый.
Лиловый.
Открыла шкатулку с воспоминаниями.
Когда-то мне казалось, что я ощущаю эту жизнь всеми пятью чувствами.
А теперь я понимаю, что существую во сне.
И я не осознаю свою причастность к происходящему.
Кто ведет человека в его стремелнии к свободе?
Кто управляет поездом, который мчится к смерти?
...
Не я.
Стать фаталисткой и думать о том, что ничего не бывает просто так.
А просуществовав в год в совершенно параллельной реальности, я уже не могу сказать, что являюсь фаталисткой.
Я не верю в судьбу.
Цепочка низостей и подлостей,
плюрализма "правд" и улыбок.
И все, что произошло, ни на капельку не помогло мне в осознании "себя", а лишь больше запутало. Не нужного читателя. И люди, кажется, не могу понять.
Почему мне не помогает мое отчаяние? И почему все, что окружает сейчас, кажется, рассыпается в прах?
Я не могу запомнить их взгляд и то, как они улыбаются.
Я не могу запомнить то, как они скучали.
Я больше не записываю каждое мгновение на кинопленку сознательного.
Теперь я - вся в бессознательном.
Я вся в желании купить пачку сигарет, и написать эту чертову книгу.
Остальные девяносто процентов времени я - пустота, которая пытается разобраться в происходящем.
Я ни в чем не уверена.
Перелистываю дневники, и не нахожу НИ-ЧЕ-ГО.
Ничего существенного.
Один бред, и одни диалоги "меня" со "мной".
Эгоист.
Жалкий эгоист.
И только пересматривая старые снимки, и касаясь листа бумаги, я могу ощутить то, что жива.
Кажется, Маша вчера сказала, что все - сон.
Все - это ничего.
Я не знаю...
Мне кажется, я слишком много думаю.